Abrir los ojos por la mañana fue la cosa más fácil de hacer durante el día. La rutina levantarse, asearse, comer, pesaba cada paso como grilletes eternos. Las gárgolas vigilantes del pensamiento atormentaban mi cerebro. ¿Hoy sería el día?
Busqué algo donde anotar. Pasé páginas del diario, vi rostros, nombres. Escribí entre pliegues roídos "El guerrero astuto que venció antes de la batalla"; "1 manzana al día, solo vacía mis bolsillos"; sorbí un poco de leche y aparté el cereal para que se humedeciera un poco más. Recuerdos, retratos, objetos, pasados, memorias. Obituarios. Busqué nuevamente el papel y limpié mis uñas manchadas de aceite. "A la memoria de Fredo, un padre ejemplar que siempre estuvo con los que le quisieron". Reí en mi mente. Fredo siempre estuvo con los apostadores del hipódromo y bueno... solo pensaré en sus hijos cuando los cobradores terminen de cargar sus cosas. "Gran filántropo hacedor de sueños en realidades". Volví a reir; antes de eso no se me había ocurrido que un famosos estafador blanqueador dólares como metros de tela Ace, pasara al recuerdo por sus dadivosas contribuciones. Arrugué el pliego. Obituarios, me repetí. Cerré las ventanas. Apagué las luces. Me acerqué a la puerta y respiré profundo. Tenía que salir.
"Buenos días Matilde" - me dijo la joven animosa arreglando su pelo- "Buenos días" respondí con disposición y seguí a su encuentro. "Aquí tienes tu medicina", y mientras le acercaba el frasco de vidrio metía en su interior un pedacito del pliego 715-B que yacía solo minutos antes debajo de la pila de papeles del mostrador del fondo. "Me complace verte tan animada" le dije. "La medicina te está prestando bien. Ten y recuerda: nada de olvidos, tus nietos esperan por ti y solo queda un pedacito adicional de tus memorias. Si las sigo diluyendo en alcohol, ni tú recordarás de donde viniste a esta tierra". Ella no dijo nada pero sus ojos saltaban de felicidad viendo el frasco, hasta que lo tomaron.
Con agilidad lo escondió entre sus bolsas de papel marrón y salió sonriente y saludando de despedida. Era inevitable. Me volví a mi asiento. "Susana, Susana.... indómita pescadora de sueños inanimados, conquistadora de reyes ajenos."
Quizá sería exagerado. Metí mi mano izquierda en el bolsillo de mi bata y saqué el viejo pliego. Lo extendí y escribí con cuidado el saldo de la cuenta de Susana. Con esta entrega, quedaba solo 10% de su vida en mis manos y ni ella misma lo quería. Era una pena. Joven, inteligente, irrefrenable, incosistente. Es todo lo que podía decir. "Eterna amante de caballeros imposibles". Me gustó más. "A la memoria de quien hizo mohínes literarios que alegraran marcos textuales de personas sin tiempo". Bajé la pluma. En pocas horas llamaría al diario para publicar su obituario y yo bajaría nuevamente la santamaría.
Despertar realmente es lo más fácil del día. Solo recuerdo esa entrada.
lunes, septiembre 25
domingo, septiembre 24
¿Sexo o larga vida? Los amigos y la familia ganan.
Encuentro diariamente investigaciones y estudios bastante curiosos que hacen preguntarme si es posible ser más creativos, aburridos o curiosos. Hoy me encuentro con que muchos británicos preferirían vivir eternamente o al menos prolongar su vida unos años más, que tener relaciones sexuales. Una investigación realizada en Londres arrojó que 40% de los entrevistados dejarían la pasión carnal para alargar su vida. Las mujeres como siempre un paso adelante de los chicos, se apuntan primeras a este sacrificio; 48% dejaría el sexo por vivir 100 años o más. Ahora bien, nadie dejaría a sus amigos o su familia por la centuria. ¿Irónico no? con tanto adelanto tecnológico, con tanto sustituto prefabricado para casi cualquier cosa en el mundo y con tan buena realidad virtual, parece bastante creíble que uno prescinda del sexo pero ¿un buen amigo?, ¿una buena madre o hermanos chillones que te saquen las patas del barro de cuando en vez? eso, por lo visto es IMPRESCINDIBLE para vivir un año, diez años o cien años más.
viernes, septiembre 22
Políticos venezolanos brillando en el exterior
La semana que terminó me sorprendió por la destacada presencia de nuestros políticos fuera del país. Chávez estuvo en la ONU y su discurso estuvo lleno de frases memorables. "El diablo está en casa, ayer estuvo el diablo aquí, en este mismo lugar huele a azufre todavía” y sentenciando que "un psiquiatra no estaría de más para analizar el discurso de ayer", el presidente nuevamente enalteció el honor nacional. Joyas de la política mundial.
Luego el día siguiente, mientras Uribe conversaba con Bill Gates, Kirshner se reunía en Wall Street y los demás atendían agendas de negocios, Don Hugo -como le dice un analista canadiense que respalda su posición- daba discursos en New York, encadenado con Venezuela para que todos acá pudiéramos seguir alabando al supremo mandatario nacional. El discurso fue tan novedoso en su contenido que hasta se unió a la cultura pop desenchufada y tuvo que tomar limón y sal para tratar de "reconectar" a los súbditos venezolanos luego de que la policia de la zona cortó la conexión eléctrica.
En el mundo subreal de la política criolla, también destacó el digno canciller Nicolás Maduro. Su paso por la ciudad fue notoria; tanto que lo arrestaron "unos minutos" en el aeropuerto Kennedy de Nueva York, revisión de maletas incorporadas.
No se quedó sin figurar Víctor Delgado embajador venezolano en Chile, al que se le solicitó la salida discreta de ese país, luego de decir que los chilenos habían apoyado el intento de golpe de Estado contra Chávez en abril del 2002. Y la respuesta severa salió limpia así como quien lo invita a tomarse un café salado, miestras con la mano derecha se muestra la maleta, la puerta abierta y el taxi esperando.
Para cerrar, el viernes oigo en la radio a la periodista Marianella Salazar leer muy molesta la reseña que hace un periodista de Miami sobre la actuación del recién estrenado candidato electoral Benjamin Rausseo en su ronda de prensa local. Por lo visto, Er Conde del Guácharo dejó con la boca abierta a diversos medios de comunicación miameros, cuando entre preguntas cerradas, precisas y directas respecto a su estrategia electoral y programa de gobierno se limitó a repetir frases ambiguas, generalidades medio chistosas y declarar que emitirá un decreto para "importar venezolanos". Los periodistas se asombraron de lo poco profundo de su visión política a pesar de lo convencido que suena en su intención de lograr la presidencia nacional.
...Supongo que seguimos teniendo los políticos que nos merecemos.
Luego el día siguiente, mientras Uribe conversaba con Bill Gates, Kirshner se reunía en Wall Street y los demás atendían agendas de negocios, Don Hugo -como le dice un analista canadiense que respalda su posición- daba discursos en New York, encadenado con Venezuela para que todos acá pudiéramos seguir alabando al supremo mandatario nacional. El discurso fue tan novedoso en su contenido que hasta se unió a la cultura pop desenchufada y tuvo que tomar limón y sal para tratar de "reconectar" a los súbditos venezolanos luego de que la policia de la zona cortó la conexión eléctrica.
En el mundo subreal de la política criolla, también destacó el digno canciller Nicolás Maduro. Su paso por la ciudad fue notoria; tanto que lo arrestaron "unos minutos" en el aeropuerto Kennedy de Nueva York, revisión de maletas incorporadas.
No se quedó sin figurar Víctor Delgado embajador venezolano en Chile, al que se le solicitó la salida discreta de ese país, luego de decir que los chilenos habían apoyado el intento de golpe de Estado contra Chávez en abril del 2002. Y la respuesta severa salió limpia así como quien lo invita a tomarse un café salado, miestras con la mano derecha se muestra la maleta, la puerta abierta y el taxi esperando.
Para cerrar, el viernes oigo en la radio a la periodista Marianella Salazar leer muy molesta la reseña que hace un periodista de Miami sobre la actuación del recién estrenado candidato electoral Benjamin Rausseo en su ronda de prensa local. Por lo visto, Er Conde del Guácharo dejó con la boca abierta a diversos medios de comunicación miameros, cuando entre preguntas cerradas, precisas y directas respecto a su estrategia electoral y programa de gobierno se limitó a repetir frases ambiguas, generalidades medio chistosas y declarar que emitirá un decreto para "importar venezolanos". Los periodistas se asombraron de lo poco profundo de su visión política a pesar de lo convencido que suena en su intención de lograr la presidencia nacional.
...Supongo que seguimos teniendo los políticos que nos merecemos.
jueves, septiembre 21
DepilAY!: la tortura de despedirse del pelo
Con tanto adelanto tecnológico sería ideal que uno pudiera decidir "Nada de vello acá", "poco pelo allá" y hacerse realidad de forma sencilla e indolora. Opciones hay muchas, tan variadas como la lata que representa el proceso para deshacerse de los pelitos corporales. El hecho es que una va evolucionando conforme madura y descubre nuevas alternativas en la vida.
Yo pasé de la hojilla a la crema depilatoria por curiosidad. Me pareció que ésta última era un sueño -sí, mal oliente y un poco aterradora en caso de alergia- tan corto como las minifaldas de Paulina Rubio. A pesar de eso, me gustó usarla en ciertas ocasiones y en lugares específicos del cuerpo, como el bozo.
Inconforme como es una, me aventuré luego de muchas pesquisas a usar cera. No como lo hacía mi hermana, que tomaba su potecito y luego de calentarlo "in house" se dedicaba con talco, paciencia y show a depilarse a lo largo de varias horas, para lucir unas piernas lindas. Me tomó unos años treverme con la cera y después de la dolorosa inaugural me acostumbré a usarla en las cejas, las axilas, el bozo, las piernas, la línea del bikini y cada vez más. Probé con cera de abejas, con antialérgica, con preparados de aromaterapia especial de tal marca; el secreto no era el origen sino la mano de la aplicadora. Conocí a quienes se aplicaban láser para eliminar el vello, otras, usaban la electricidad y creo que si hubieran inventado una técnica con acupuntura acuática seguramente me habría anotado en esa lista para probarla. Sí me juré no usar jamás electricidad para eliminar el vello. Mi amiga de la universidad me mostraba sus piernas pálidas, llena de puntitos negros y ocultas en pantalones eternos para evitar que el sol acabara por sellar las quemadas sistemáticas que se hacía en cada sesión con estoico masoquismo. No señores; yo jamás usaría un método que me causara más dolor que un simple arrancón bien dado.
Hoy en día confío en la hojilla, para casos de emergencia, y en la cera, para momentos de más calma. Precisamente, este viernes tuve uno de esos ratos largos en la agenda y bajé a depilarme las cejas. Con las cejas se va sobre seguro: es una zona casi indolora, incluso es más suave usar la cera que la pinza. Me dispuse tranquila, expliqué a la chica que mi piel es EXTREMADAMENTE delicada, que soy alérgica hasta al algodón más empleado y ella trató en todo momento de escuchar lo que decía. "Uy está un poco caliente" y bueno, se tomó el momento para enfriarla. Sin embargo, no fueron suficientes mis alertas. Por primera vez en mi vida me tocó sufrir en cara propia el dolor de una quemada por mala técnica. No bastó con decirle a la chica que me ardía un poco. Que tuviera un poco de cuidado. Ella se ufanó en darme una cepillada perfecta en mi ceja derecha. Jamás había percatado que el cepillito de cejas lacerara de tal forma. Cuando finalmente entendió que REALMENTE me ardía, pues diligente me pasó un algodón humedecido con algo -aceite creo yo- para "aliviar el ardor". Terminó luego de sacarle brillo a mi piel enrojecida. Salí casi corriendo a lavarme con agua fría en la oficina tratando de que nadie me viera. Hoy sábado me levanto en dolor y asombro. Lavarme la cara jamás había sido tan interesante: sacudo el jabón, abro mis ojos y veo la bella quemada de 5 centímetros de longitud en mi ceja derecha. Un recuerdo de trabajo bien hecho, con calidad y profesionalismo. Afortunadamente me arriesgué con las cejas. Mi idea era probar que tal esta chica para luego pasar a la línea del bikini.
Ahora me veo en la fila de espera de la sala de Kruling. Leo el folletito de precios mientras la señorita delante de mi recuenta los maravillosos beneficios de usar el láser en el tratamiento del vello corporal. No hay vuelta atrás. La marca marrón con costritas semejantes a un buen golpe propinado certeramente poco más arriba de mi ojo, me hace pensar que ésta podría ser la solución apropiada. Mi línea del bikini no se conforma con afeitadora. Respecto a mi rostro, pasaré el lunes a armarle el rollo necesario a la encargada. No sé cuanto tiempo pasará para que se me quite el dolor de la ceja. Estoy segura de que no podré depilarme de nuevo hasta que se me olvide la piel. Lo que sí es seguro es que bien vale el arreglo y la afeitadora sería muy radical para mi cara. Mientras espero mi turno oar anotarme en el tratamiento recuerdo que también puedo hacer el trabajo en casa, pero mi hermana experimentando con las tiritas depilatorias quedó a medio camino entre una ceja perfilada y otra casi inexistente. Así que me anoto en la lista, teléfono, nombre, señas. Todo sea por sentirme de nuevo a gusto. El láser allí me asusta pero la pinza es poco sustentable y ni hablar de imitar a Borges una nueva semana.
Yo pasé de la hojilla a la crema depilatoria por curiosidad. Me pareció que ésta última era un sueño -sí, mal oliente y un poco aterradora en caso de alergia- tan corto como las minifaldas de Paulina Rubio. A pesar de eso, me gustó usarla en ciertas ocasiones y en lugares específicos del cuerpo, como el bozo.
Inconforme como es una, me aventuré luego de muchas pesquisas a usar cera. No como lo hacía mi hermana, que tomaba su potecito y luego de calentarlo "in house" se dedicaba con talco, paciencia y show a depilarse a lo largo de varias horas, para lucir unas piernas lindas. Me tomó unos años treverme con la cera y después de la dolorosa inaugural me acostumbré a usarla en las cejas, las axilas, el bozo, las piernas, la línea del bikini y cada vez más. Probé con cera de abejas, con antialérgica, con preparados de aromaterapia especial de tal marca; el secreto no era el origen sino la mano de la aplicadora. Conocí a quienes se aplicaban láser para eliminar el vello, otras, usaban la electricidad y creo que si hubieran inventado una técnica con acupuntura acuática seguramente me habría anotado en esa lista para probarla. Sí me juré no usar jamás electricidad para eliminar el vello. Mi amiga de la universidad me mostraba sus piernas pálidas, llena de puntitos negros y ocultas en pantalones eternos para evitar que el sol acabara por sellar las quemadas sistemáticas que se hacía en cada sesión con estoico masoquismo. No señores; yo jamás usaría un método que me causara más dolor que un simple arrancón bien dado.
Hoy en día confío en la hojilla, para casos de emergencia, y en la cera, para momentos de más calma. Precisamente, este viernes tuve uno de esos ratos largos en la agenda y bajé a depilarme las cejas. Con las cejas se va sobre seguro: es una zona casi indolora, incluso es más suave usar la cera que la pinza. Me dispuse tranquila, expliqué a la chica que mi piel es EXTREMADAMENTE delicada, que soy alérgica hasta al algodón más empleado y ella trató en todo momento de escuchar lo que decía. "Uy está un poco caliente" y bueno, se tomó el momento para enfriarla. Sin embargo, no fueron suficientes mis alertas. Por primera vez en mi vida me tocó sufrir en cara propia el dolor de una quemada por mala técnica. No bastó con decirle a la chica que me ardía un poco. Que tuviera un poco de cuidado. Ella se ufanó en darme una cepillada perfecta en mi ceja derecha. Jamás había percatado que el cepillito de cejas lacerara de tal forma. Cuando finalmente entendió que REALMENTE me ardía, pues diligente me pasó un algodón humedecido con algo -aceite creo yo- para "aliviar el ardor". Terminó luego de sacarle brillo a mi piel enrojecida. Salí casi corriendo a lavarme con agua fría en la oficina tratando de que nadie me viera. Hoy sábado me levanto en dolor y asombro. Lavarme la cara jamás había sido tan interesante: sacudo el jabón, abro mis ojos y veo la bella quemada de 5 centímetros de longitud en mi ceja derecha. Un recuerdo de trabajo bien hecho, con calidad y profesionalismo. Afortunadamente me arriesgué con las cejas. Mi idea era probar que tal esta chica para luego pasar a la línea del bikini.
Ahora me veo en la fila de espera de la sala de Kruling. Leo el folletito de precios mientras la señorita delante de mi recuenta los maravillosos beneficios de usar el láser en el tratamiento del vello corporal. No hay vuelta atrás. La marca marrón con costritas semejantes a un buen golpe propinado certeramente poco más arriba de mi ojo, me hace pensar que ésta podría ser la solución apropiada. Mi línea del bikini no se conforma con afeitadora. Respecto a mi rostro, pasaré el lunes a armarle el rollo necesario a la encargada. No sé cuanto tiempo pasará para que se me quite el dolor de la ceja. Estoy segura de que no podré depilarme de nuevo hasta que se me olvide la piel. Lo que sí es seguro es que bien vale el arreglo y la afeitadora sería muy radical para mi cara. Mientras espero mi turno oar anotarme en el tratamiento recuerdo que también puedo hacer el trabajo en casa, pero mi hermana experimentando con las tiritas depilatorias quedó a medio camino entre una ceja perfilada y otra casi inexistente. Así que me anoto en la lista, teléfono, nombre, señas. Todo sea por sentirme de nuevo a gusto. El láser allí me asusta pero la pinza es poco sustentable y ni hablar de imitar a Borges una nueva semana.
20 cosas que hacer alguna vez en la vida
Apereció en la Revista EME de hoy la lista que resumo a continuación. En lo particular, siento que mi balance es muy positivo porque a pesar de no haber realizado los 20 aspectos que se incluimyen en la listita, te tengo 15 (11 totales + 4 a medias o en ejecución) !!!!
Creo que no me había dado el crédito sufiencte, jejeje! Veamos:
Creo que no me había dado el crédito sufiencte, jejeje! Veamos:
- Tener un hijo = no tengo aún.
- Aventurar con un hombre mayor o menor = lo tengo por partida doble.
- Hacerse una cirugía estética (tratamiento) = no lo tengo (la primera) pero el segundo, varias, varias veces.
- Tener "algo" con su amor platónico = no lo tengo (lo platónico).
- Vivir fuera del país o viajar sola = lo tengo; medio a medias, con variantes, par de veces.
- Dejar a un hombre = ¿será que lo tengo? SI! jejeje; esa fue mi firma en una época.
- Emborracharse en la playa con las amigas = la tengo sin estar orgullosa. Ana me dijo que hasta golpeé a su hermano. ¡El papelonazo!
- Ir a terapia o tomar antidepresivos = claro que lo tengo (la primera); la 2da espero no tenerla jamás.
- Ir a un brujo = pero CLAAARO que te lo tengo! puntos acumulados.
- Hacer un striptease = eee... aun no lo tengo.
- Leer una novela clásica... para entender la contemporánea = la tengo, la tuve, ahora la tengo nuevamente en camino, a culminar este año.
- Cambiar de look radicalmente = no lo tengo ahora. Mirando las fotos la tuve: cabello suuuper corto tipo niño, par de veces; no creo que repita.
- Participar en un voluntariado = creo que ha habido pasos, pero realmente no la tengo aún.
- Depilarse toda, todita, toda = casi toda todita lo tengo, pero no yet.
- Maletear al marido = nones, que no la tengo.
- Mandarlo todo al carajo = si claro que la tengo; típico que lo hacía cuando me hartaba de un trabajo y mandaba todo a la ñoña!
- Ponerse en topless en una playa pública = naaaada que lo tengo.
- Tener más zapatos que espacio para guardarlos = pues CLAAARO que lo tengo! of course!
- Casarse con el amor de su vida = claro que lo tengo...... eso espero.
- Identificarse con su mamá ... luego de haberla criticado hasta el cansancio = claro que lo tengo (sin la parte de la crítica exagerada).
lunes, septiembre 18
Silent Hill es un infierno real en USA y en Venezuela
Hace pocas semanas llegó a las carteleras cinematográficas de Caracas la película Silent Hill, film basado en el famoso video juego japonés, que muestra las aventuras de una madre desesperada tratando de encontrar a su hija entre la niebla, cenizas y misterio de un pueblo fantasmal. Un pueblo extraño de cuyo suelo emanan gases y humo sin cesar. Silent Hill, si bien es un pueblo ficticio, podría estar inspirado en un pueblo.
En Estado Unidos quedan los restos de Centralia (Pensilvannia) un animado pueblo minero de finales del siglo XVIII que desparece cada día consumido por un incendio de sus entrañas. Literalmente. Hoy en día solo quedan 11 habitantes en este pueblo de cenizas y quienes seguramente lo abandonarán antes de que pase un nuevo día de la Independencia. En el año 1962 comenzó el desastre, en un pozo minero a las afueras del pueblo se inicia un incendio que dura hasta hoy y que durará por muchísimos años... No se trata de ficción, es una caldera hirviendo a causa de una enorme veta de carbón situada muy cerca de la superficie y atraviesa el pueblo. En una época se trató de sofocar las llamas inundando la zona, sin éxito. El pueblo sigue en llamas, es una zona verdaderamente candente, un pedacito de infierno emanando gases tóxicos del suelo.
Si irnos muy lejos, en el Edo. Miranda tenemos un devastador panorama muy Silent Hill. Ojo de Agua, un asentamiento humano en terrenos vedados por tóxicos desde hace años, pero donde conviven varias docenas de familias con niños, inmundicia, llamaradas emergentes del subsuelo cada 5 ó 7 metros, enfermedades y un nauseabundo olor que acompaña a sus habitantes en cada segundo de sus vidas. La noticia salió hace un mes en el diario Ultimas Noticias y me impresionó. Ojo de Agua creció encima de un gran relleno sanitario que fue abandonado por la autoridades hace años. La zona fue clausurada y se prohibió la permanencia de personas allí. Es un área inhabitable, pero ellos están allí. Seres humanos que se refugian cada día en sus ranchos con su comida, sus sueños, su mareo constante y su pedacito de muerte para llevar, pues las emanaciones de gases tóxicos y las continuas explosiones de etano hacen de este polvorín un Silent Hill criollo... solo que sin zombis.
Curiosidades sexuales ¿aplicables al hombre?
1) Científicos españoles han comprobado que la promiscuidad con que se aparean las hembras de algunas especies animales provoca una competencia del esperma de los machos y que ello redunda en una mayor calidad del semen (...) Según el estudio esta promiscuidad estimula la naturaleza competitiva del macho por lo que se incrementa el tamaño, la cantidad y la velocidad de natación de los espermatozoides, con lo que aumentan las posibilidades de ganar la carrera por la fecundación.
Es bien sabido que a los hombres les encanta competir y cuando se refiere al tema sexual, pues se les eleva mucho el ego cuando Fulano es más grande, rápido y puede entregarse más cantidad de veces al "deporte"; ahora bien, ¿serán extrapolables estos hallazgos al pie de la letra? es decir, los ¿chicos correrán detrás de mujeres promiscuas como parte de su entrenamiento físico para lograr destacarse incluso en este nivel microscópico?
Ahora bien, podría pensarse que a mayor velocidad, tamaño y cantidad de espermatozoides, las hembras estarían felices o que los machos podrían reproducir su apellido con más eficiencia. No obstante, resulta que tanta competencia afecta de forma negativa a las hembras estudiadas. El estudio demuestra que un exceso de espermatozoides competitivos puede afectar negativamente a la fertilidad de las hembras ya que puede aumentar el riesgo de polispermia (entrada de más de un espermatozoide en el óvulo) y provocar el desarrollo de embriones no viables. Es como correr desesperados hacia la libertad, y darse cuenta de que la libertad es un muro de concreto a punto de desplomarse encima de uno. ¿Valía la pena el esfuerzo?
Es bien sabido que a los hombres les encanta competir y cuando se refiere al tema sexual, pues se les eleva mucho el ego cuando Fulano es más grande, rápido y puede entregarse más cantidad de veces al "deporte"; ahora bien, ¿serán extrapolables estos hallazgos al pie de la letra? es decir, los ¿chicos correrán detrás de mujeres promiscuas como parte de su entrenamiento físico para lograr destacarse incluso en este nivel microscópico?
Ahora bien, podría pensarse que a mayor velocidad, tamaño y cantidad de espermatozoides, las hembras estarían felices o que los machos podrían reproducir su apellido con más eficiencia. No obstante, resulta que tanta competencia afecta de forma negativa a las hembras estudiadas. El estudio demuestra que un exceso de espermatozoides competitivos puede afectar negativamente a la fertilidad de las hembras ya que puede aumentar el riesgo de polispermia (entrada de más de un espermatozoide en el óvulo) y provocar el desarrollo de embriones no viables. Es como correr desesperados hacia la libertad, y darse cuenta de que la libertad es un muro de concreto a punto de desplomarse encima de uno. ¿Valía la pena el esfuerzo?
Cuando la letra y la piel se enredan
Todos están invitados
Taller de Relato Erótico 2006
Próximamente, los viernes 22 y 29 de septiembre y 6 y 13 de octubre estaremos dictando un Taller de relato erótico en el Centro Cultural Trasnocho. Será una oportunidad de explorar desde la escritura de ficción esas inquietudes del deseo, de la piel.
La escritura tiene dos componentes: el talento y lo que podríamos llamar la "artesanía". El primero, por sus características, sólo permite ser orientado, canalizado. Pero la artesanía se aprende al descubrir algunas herramientas básicas, identificándolas en los relatos de otros autores y en los propios y manipulándolas, jugando con ellas. Un taller literario es un ambiente propicio para este proceso. El objetivo de este taller es brindar algunas herramientas básicas, de aplicación práctica para la escritura de relatos cortos eróticos y sensibilizar a los participantes, a través de constantes lecturas de relatos y fragmentos de autores venezolanos y extranjeros, a la lectura de este tipo literatura. Las sesiones comenzarán con una corta exposición teórica, se procederá a una discusión grupal. Se tratarán cuatro temáticas: ¿Cómo surge un relato erótico? La trama y la estructura del relato erótico. Los personajes en el relato erótico. La escena en el relato erótico.
Profesor: Jesús Nieves Montero. Escritor
Inversión: Bs. 75.000,00 MENSUALES
Duración: 4 sesiones
Viernes 22 y 29 Septiembre, 6 y 13 de Octubre
Horario: 5:00 pm a 7:00 pm
Cupo: 16 participantes
INSCRIPCIONES de lunes a viernes de 2:00 a 6:00pm
Puede inscribirse también depositando en efectivo o cheque en la siguiente cuenta corriente a nombre de Fundación Trasnocho Cultural, Banco Venezolano de Crédito, 0104-0107-1701-0700-5641
NOTA: Una vez hecho el pago deberás enviar vía fax (9939444) la fotocopia del depósito con los datos del participante y el nombre del taller. Espacio Plural. Trasnocho Cultural, C.C. Paseo Las Mercedes. Telf: 9916755
viernes, septiembre 15
Sexo oral y cáncer...¡quién lo hubiera dicho!
Los Suecos son sorprendentes siempre. Leyendo me encuentro que recientemente hicieron un estudio donde se comprobó que las personas que realizan sexo oral registran altos porcentajes de incidencia de cáncer de amígdalas. El tratamiento es exitoso en más de 50% de los casos de detección temprana; y disminuye conforme de deja que crezca el mal. Seguí indagando y encontré que esta preocupación también ocupa a los dentistas suecos. Otro studio, esta vez realizado por la Facultad de Odontología de la Universidad de Malvo, estableció el año pasado que el sexo oral podría producir cáncer de boca. El tono alarmista de esta investigación lo deja a uno pensando. El responsable de ese estudio propone que el sexo oral sea desterrado de nuestras vidas, y yo pienso ¿irónico no?
Para muchos el sexo oral más allá de lo mágico, sexy, perverso, ardiente, etc. que pueda resultar, fundamentalmente era "sexo seguro". Su popularización en parte se debe a ello. Es la vía de escape que muchas chicas/mujeres para quienes la virginidad es un issue clave en el presente y futuro de sus vidas, usan para aprovechar sus momentos de pasión y locura: optan por usar su boca y lenguas para llenar/se de placer por unos minutos, sin tener que preocuparse por ruptura de himen, embarazos no planificados, enfriamiento repentino de la "acción" por escases o ausencia de condones, bla, bla, bla.
Ahora bien, resulta que en un mundo donde tenemos miles de males y preocupaciones (recalentamiento mundial, pobreza extrema, corrupción, carrera armamentista, Chávez, las guerras fundamentalistas) tenemos que agregar a nuestra lista de nubes grises negras y afines, la pérdida de un poco de brillo al blowjob despreocupado... Que la vida es injusta ¿no?
**** Amigos, solo me tomé la licencia del viernes para comentar algo que normalmente online y offline no está en mis temas prioritarios; jejeje ;-) ***
Para muchos el sexo oral más allá de lo mágico, sexy, perverso, ardiente, etc. que pueda resultar, fundamentalmente era "sexo seguro". Su popularización en parte se debe a ello. Es la vía de escape que muchas chicas/mujeres para quienes la virginidad es un issue clave en el presente y futuro de sus vidas, usan para aprovechar sus momentos de pasión y locura: optan por usar su boca y lenguas para llenar/se de placer por unos minutos, sin tener que preocuparse por ruptura de himen, embarazos no planificados, enfriamiento repentino de la "acción" por escases o ausencia de condones, bla, bla, bla.
Ahora bien, resulta que en un mundo donde tenemos miles de males y preocupaciones (recalentamiento mundial, pobreza extrema, corrupción, carrera armamentista, Chávez, las guerras fundamentalistas) tenemos que agregar a nuestra lista de nubes grises negras y afines, la pérdida de un poco de brillo al blowjob despreocupado... Que la vida es injusta ¿no?
**** Amigos, solo me tomé la licencia del viernes para comentar algo que normalmente online y offline no está en mis temas prioritarios; jejeje ;-) ***
jueves, septiembre 14
Carlos Coste sin límites
Pocos atletas de deportes no tradicionales (o mejor dicho disciplinas muuuy bajo perfil) han logrado captar la atención del público venezolano como Carlos Coste. El, en su empeño en destacarse como deportista ha impulsado esta práctica entre la gente y hoy en día decir que alguien hace Apnea o que el país tiene a un representante de clase mundial, es cosa común.
Este mismo profesional ganador de 9 récords mundiales en buceo de pulmón -como también se le conoce a la apnea- es el primer ser humano en romper la barrera de los 100 metros a pulmón sin asistencia. Ya con esta hazaña Coste tiene su espacio en el libro Guinness y una vez se retó para romper otra marca: sumergirse a más de 183 metros de profundidad. Superar esta marca lo convertiría en "el hombre mas profundo en la historia del buceo a pulmón obteniendo así todos los records en modalidades de profundidad" tal como indica la información de su sitio web.
Su condición física y mental nunca se pusieron en duda. Su determinación, disciplina y perseverancia tampoco. Su objetivo era bajar a 185 metros, quizá más, en la modalidad No limits (es decir, descender con un trineo y ascender con la ayuda de un globo). Ahora bien, durante el 2006 no podrá realizarse este objetivo.
Hoy muchos seguidores de Coste observamos con cierto temor su evolución para recuperarse de la lesión cerebral que sufrió el día de ayer durante una práctica, previa a la prueba de fuego. esta vez, un ascenso muy lento hizo que su proporción de oxígeno e hidrógeno en el cuerpo se alterara. Hoy está en Alemania, consciente, sereno y entre examenes y tomografías no planificadas en su plan de trabajo inicial. Hoy esperamos que la cámara hiperbárica siga teniendo efecto positivo, que el lado izquierdo de su cuerpo vuelva en sí y acepte que Coste está atento, luchando y a la caza de una nueva oportunidad para retomar su vida, tal como era antes del 13 de septiembre. El reto es su constante. El agua es su elemento y lo ha dominado antes muchas veces. Ya no compite contra la marca de otro apneista, hace rato que compite contra sí mismo y gana. Hace rato también que sus seguidores (sean fanáticos, ocasionales o curiosos) deseamos una vez más que nos deje con la boca abierta gracias a su fuerza, su poder interno y su convicción de poder ir más allá de lo que se logró antes. Unas burbujas en su cerebro no podrán detenerlo.
Animo Carlos. Te apoyamos.
Para seguir las noticias e informaciones relativas a su proceso de recuperación pueden consultar en Scuba Delivery.
miércoles, septiembre 13
Un cuento corto (enviado por una amiga soltera claro!)
El cuento más corto y más bueno que hemos leído hasta ahora...
enviado por Tania a mi hotmail. Jeje!
Había una vez una muchacha que le preguntó a un chico si se quería casar con ella y el chico le dijo "no".
Y la muchacha vivió feliz para siempre, sin lavar, planchar ni cocinar para nadie, saliendo con sus amigas, tirándose al que le daba la gana, gastando su dinero en sí misma y sin trabajar para ninguno. "
FIN DEL CUENTO
El problema es que de chiquitas, no nos contaron este cuento...
Y nos jodieron!
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Las solteras estamos aún a tiempo… y las casadas… bueno… lo lamento…
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martes, septiembre 12
Vivir under the sea!
En la radio me enteré de esta curiosidad y me encantaría visitarlo: un hotel bajo el agua. El proyecto tenía tiempo cociendose en las mesas de diversos arquitectos y grupos de inversionistas. Hoy ya es una realidad y el primero se encuentra en la Florida, el Jules Undersea Lodge, un hotel de 600 pies cuadrados de construcción que se está convirtiendo en un curioso y muy apetecible destino de vacacaciones. Tiene de todo en un espacio acogedor, nada húmedo y repleto de oxigeno y visuales maravillosas de la vida bajo el agua.
Cuenta con una sala común donde el huesped tiene de todo a la mano: microondas, VCR, DVD player, refrigerador, lavaplatos, comedor, teléfono, intercomunicador, televisión y equipo de música estéreo. El sofá convertible en dos camas individuales resuelve las urgencias de espacio para grupos grandes.
Para acceder al Jules, los que sepan bucear deben sumergirse 21 pies para llegar al húmedo "lobby". Adicionalmente, el hotel ofrece cursos de buceo para que los neófitos puedan llegar sanos y salvos a la entrada. De acuerdo con el sitio oficial del hotel "entering through an opening in the bottom of the habitat, the feeling is much like discovering a secret underwater clubhouse".
Una nota ¿no? Una construcción diseñada con todas sus comodidades, al mejor estilo de cama y comida, y rodeada de ventas para disfrutar de cada detalle de este mundo submarino. Verdaderamete fascinante!
Cuenta con una sala común donde el huesped tiene de todo a la mano: microondas, VCR, DVD player, refrigerador, lavaplatos, comedor, teléfono, intercomunicador, televisión y equipo de música estéreo. El sofá convertible en dos camas individuales resuelve las urgencias de espacio para grupos grandes.
Para acceder al Jules, los que sepan bucear deben sumergirse 21 pies para llegar al húmedo "lobby". Adicionalmente, el hotel ofrece cursos de buceo para que los neófitos puedan llegar sanos y salvos a la entrada. De acuerdo con el sitio oficial del hotel "entering through an opening in the bottom of the habitat, the feeling is much like discovering a secret underwater clubhouse".
Una nota ¿no? Una construcción diseñada con todas sus comodidades, al mejor estilo de cama y comida, y rodeada de ventas para disfrutar de cada detalle de este mundo submarino. Verdaderamete fascinante!
lunes, septiembre 11
9-11... hace 5 años
Lugar común o no, me sorprende lo rápido que pasa el tiempo y la velocidad con que aparecen y desparecen las cosas, incluso las que uno creía inamovibles.
Hace 5 años cerca del mediodía, iba camino al IESA a mis clases. Iba como siempre música en alto, vacilándome alguna canción de mi preferencia y tratando de evitar las noticias tanto como pudiera. Recuerdo que me quejaba del calor, de la cola y de que quizá tendría un día lento pero que igual no faltaría a clases porque mi adictivo instituto siempre tenía alguna tarea, actividad o labor pendiente y ningún lugar mejor que entre sus frescas paredes para hacerlos.
El tema es que recuerdo muy claramente las cosas. Finalmente no pude evitar escuchar noticieros que decían que se incendiaban. Otro locutor repetía hasta el cansancio que era increible y que el World Trade Center había sido herido y yo no entendía mucho el asunto. Serían cerca de las 12:14. Finalmente logré un puesto de estacionamiento que me gustaba y justo antes de bajar puse las noticias a voluntad y la traducción simultánea de la locutora sobre la voz de alarma de un militar gringo me hizo entender que habían atacado las Torres y se estaban derrumbando en medio de un fuerte incendio. No lo creí. Ese día todo había amanecido normal, en orden, ¿en qué momento se avisó que un golpe de continuidad sería propinado de esa manera, con tanto impacto?
Me bajé interrogante, dudando de lo que había escuchado pero al poner un pie en el edificio supe que era peor de lo que yo hubiese pensado. Todo desolado. Algunos televisores encendidos y sacados al pasillo o a todo volumen para que cualquier pudiera escuchar. El Salón de clases -habitual sala de juegos online en los ratos de ocio- transformado en sala de prensa internacional: todos laptops encendidas, conectados a la red, repitiendo que en tal o cual site había nueva información, otros tantos llamando via IP a sus conocidos localizados en NY. Fue cambio de todo. Recuerdo que vi el video de los ataques como a la 1:30. Quedé muda totalmente sin palabras y la cabeza llena de preguntas y repitiéndome ¿pero es de verdad?
Comencé a reportar mis contactos con los amigos que estaban allá: que si Sergio respondió, que está bien, que gracias que no nos preocupemos (el amigo vivía en Manhatan y ese día iba a caminar cerca de las Torres); que si la familia de Mari vacacionaba y ya se reportó; que si Ana no aparece y no hemos podido hablar con ella desde temprano.... que si tantas vidas se están hundiendo en un hueco oscuro de muerte, de confusión, de horror, de impotencia. ¿De qué estamos hechos? Escuchar las grabaciones de los celulares de pasajeros del 2do avión despidiéndose de sus seres queridos ante la inminente muerte, escuchar los testimonios de los que pudieron bajar a tiempo y de los que reportaron que se salvaban por haberse quedados dormidos ese día o trancados en medio de una cola...
Dios guarde sus almas. El fundamentalismo jamás ha ayudado realmente a sumar. Las cuentas que saca es suma cero. La gente diversa solo es válida entre los iguales. ¿Acaso al final del día, no somos todos exactamente lo mismo: humanos?
Locura caraqueña (¿Me dejará salir ahora doctor?)
Este es uno de los relatos que más me ha gustado de la época de Mureche, cuando estaba en la UCAB. Creo que esta fue mi primera lectura realizada en el taller de escritura donde conocí a Jesús; era como la presentación al grupo que ya había hecho un nivel con él y yo caía como de aparecida sin aviso y sin protesta.
Sé que tiene una falla de consistencia grande, aun así me gusta. :-) Mureche #13, Estamos de vuelta
... Como le decía, estuve despierto toda la noche. Fuimos a ver el flamenco en el Teresa Carreño y luego comimos en La Castellana. Fue una velada divina, como pocas: el cielo estaba despejado y desde la terraza del café la ciudad se veía cálida y se sentía transparente. Luego nos fuimos a mi apartamento y nos quedamos en el jacuzzi para tener más privacidad... usted sabe doctor, si bien la piscina del edificio está vacía la mayor parte del tiempo, no es muy agradable que un trasnochado vecino se asome a su terraza y lo vea a uno, pues, retozando en la desnudez de la noche. - Continúe por favor. - Pues bien, fue allí donde pasó. Ella se acercó a mí, como buscando una respuesta a su incomprensión, asustada más que maravillada de sus contrastes, de sus colinas y sus túneles, de sus claros y cubiertos caminos; y de esas puertas a la felicidad que reciben al buen buscador. No sé como pasó doctor. Solo sé que la amé. La recorrí completa, lentamente, con calma, con tiempo; cada altura alcanzada daba hacia un lado de la ciudad que no había visto antes. Cada curva que terminaba en un hueco no era lamentar perder el tren delantero, sino, entrar a un submundo desconocido. - ¿Y ella, cómo reaccionó? - Ella se portó como una diosa doctor. Me guió. Dejé que me paseara con los ojos cerrados. Hurgamos en su pasado y vimos la "elít" de los años 50 posando para una pareja de extranjeros que recrearon los mejores carnavales de la época. El flash nos cegaba, pero seguimos, no paramos. Era maravillosa ¿despreciaría alguno de sus encantos, el brillo de sus lugares, el peculiar aroma de sus locales?... doctor, ella me deslumbró. Nunca imaginé que conjugara también el placer con lo sagrado en una misma esquina, y lanzara los dados para ver en cuál nuevo palacio se agregaba la gente para escapar de sus demonios. Me dejó sin habla. Ella, ¿cómo le digo?... se desdobló. Sí... Por un momento estabamos en La Esmeralda vestidos con las mejores galas internacionales, rodeados de champan y caviar dorado, muy fashion, muy chic, y de repente, tan solo bajar doblando una calle, se trasmutó. Dejó que el latir de la calle calentara sus pies, sus piernas, su ser. Reía con su cabello alborotado, sudorosa, maligna, dominadora, salvaje. - ¿Le agredió? - Solo un poco... lo suficiente como para que la adrenalina estallara por todo mi sistema y la deseara más. Cuando me mostró el cuchillo solo pensé en darle todo lo que tenía, mi billetera, mi anillo, mi pulsera... ella se sirvió con mano fuerte pero temblorosa y me encantó. El filo de la hoja estaba muy frío, creí que si mi garganta dejaba escapar algún sonido la atravesaría en un segundo; pero pronto se perdió en la penumbra como había aparecido y nadie había visto nada. Nunca me sentí tan sofocado, tan agitado. - ¿Le detuviste entonces? - Jamás. ¿Cómo podría si me contagié de su energía y decidí tomar las riendas? La alcé en vilo, la saboreé, la escalé, la caminé completa. Arriba y abajo, dentro y fuera, la perseguí; la música nos aceleraba; el "beat" del techno penetraba en la sangre y salía por cada poro extasiado con el movimiento. Entramos y salimos muy rápido de muchos lugares, cruzábamos la calle y llegábamos a otro. ¡Viva el alcohol y la velocidad! No sé cómo, pero paramos en la playa. No recuerdo bien, pero mis ojos explotaban con mi agitación, mi corazón nunca bombeó tan fuerte como esa noche. Entre las olas, fui el amo y señor. Fue maravilloso. - ¿Volverá a verla? - Como todos los fines de semana, doctor. Espero que entienda que se ha vuelto como una droga. Quisiera tenerla siempre entre mis manos, atada a mis piernas... Este viernes pienso llevarla a la cima del Avila y allí con el frío y la vegetación le propondré matrimonio. - Uh... creo que es muy prematuro señor Almeida, el próximo miércoles hablaremos sobre esa idea del matrimonio. Por los momentos, aléjese de ella. Vaya esta semana al campo con el equipo. No obstante, pase lo que pase, este viernes no la busque, no la desee, ni siquiera la vea desde la distancia. Deje de verla, es por su salud. Recuerde, discutiremos su matrimonio el miércoles. Si se sientes caer, llámeme. El señor Almeida murmuró algo, asintió con la cabeza, sonrió. Se arregló la corbata, pasó su mano por la cabeza, corrigiendo algunos cabellos rebeldes y se fue pensando en ella, como siempre. La puerta se cerró. El psiquiatra arrancó su hoja de notas y la anexó al expediente. En él se leía: Caso 08238 | ||
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domingo, septiembre 10
GoMeme 4.0
Nos sumamos a esta idea que hemos leído en el blog de los amigos de Vivir es cuestión de método
Ayude a que su Bitácora sea más visible!
NOTA: Asegúrese de agregar links reales en el listado de abajo.
Por ahora se estima que existen mas de un millon de bitácoras. Pero la mayoria de ellas no son visibles para los robots de búsqueda. Solo algunas “A-List” bitácoras aparecen a la cabeza en los resultados mostrados para un dterminado tópico, mientras que la mayoria de las bitácoras ni siquiera son identificados. La razón es que las bitácoras mas pequeñas no tienen suficientes enlaces(links) que se dirijan a ellos mismo. Pero este post podria solucionar eso! Ayudemos a que las bitácoras mas pequeñas sean mas visibles a las maquinas de búsqueda!
El post aunque esta en Inglés es GoMeme 4.0. Esto es parte de un experimento para ver si nosotros podemos crear un post que ayude a 1000 bitácoras, a obtener posicionamientos mas altos en Google. Hasta ahora hemos tratado tres primeras variaciones. Nuestro primera prueba, GoMeme 1.0, se difundió a cerca de 740 bitácoras en dos y medio dias. Esta nueva version 4.0 es mas corta, mas simple, y encaja mas fácilmente dentro de tu bitácora.
¿Por qué estamos haciendo esto? Queremos ayudar a que miles de bitácoras obtengan mayor visibilidad en Google y otras máquinas de búsqueda. Cómo funciona? Solo sigue las instrucciones de abajo y republica este post en tu propia bitácora y agrega tu URL al final de la lista mostrada abajo. De la misma manera que este “meme” se propague en forma progresiva desde tu bitácora, asi mismo lo hará tu URL. Mas tarde, cuando tu bitácora sea puesta enlistada en las máquinas de búsqueda, ellas verán los enlaces apuntando hacia tu bitácora desde todo ese flujo de bitácoras que se enlazaron a través de ti, lo cual hará que ubiquen tu bitácora en una posicion superior cuando se muestren los resultados. Todos los que estan en la lista de abajo se beneficiarán en forma similar cuando este “meme” se difunda ¡Unete!
Instrucciones: Copia y pega este post completamente en un post de tu bitácora. A continuación agrega tu URL al final de la lista, y continúa la cadena!
Lista de Origen
1. Memes en español
2. Madurando con sentido
3. Blogsecuador
4. Momentanea
5. Imagenes de un talibano
6. MordorBlog
7. Internetenecuador
8. Sin imprenta
9. ALT1040
10. WR276
11. El Ecuador de hoy
12. Ira Vehementi
13. Origenes
14. Christian Palma
15. Mi mundo
16. Derrames intelectuales
17. Cambiemos Ecuador
18. Anti-izquierdismo
19. gavc
20. Alex Vera
21. Bloggus
22. DeVilSoulBlack
23. Solo dehajo ser
24. Cero Cuatro
25. enfoquealusuario
26. Enigmas exPress
27.Vivir es cuestión de método
28.A veces hace falta
29.(Tu URL va aquí! Pero primeramente, por favor copia esta linea y múevela un espacio hacia abajo para que sea usada por la próxima persona).
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viernes, septiembre 8
Tenebrosa realidad social: violadores
Ayer leí en la prensa una noticia horrible que me hace pensar en lo torcido que está el mundo y lo desvalidos que estamos cuando los valores se invierten y los límites para distinguir entre lo bueno y lo malo, en un contexto de convivencia social, se desaparecen.
El hecho es que me aterró lee que habían atrapado a un camillero que violaba a sus víctimas. Ya por ahí sonaba mal la noticia. Es peor. El sujeto en cuestión trabajaba desde hacía unos meses en un hospital de la ciudad de Caracas, y su trabajo consistía en trasladar a los pacientes del quirófano a la sala de recuperaciones una vez terminada la intervención quirúrgica. En ese recinto de supuesta paz y tranquilidad, donde los pacientes deben irse despertando de la anestesia, cuando uno está golpeadito y súper adolorido, al mejor estilo Kill Bill el sujeto atacaba a sus víctimas y se daba la gozada del mundo.
Lo descubrieron esta vez -gracias a dios por las que se salvaron- porque esta paciente se despertó antes de lo previsto y en medio de su dolor, aturdimiento y desesperación tratando de quitarse al bestia de encima gritó tan fuerte como pudo y su novio -gracias a dios por un chico consecuente y preocupado por su dama- que estaba en el pasillo escuchó la bulla y salió corriendo. Aquí no importó las restricciones de seguridad, no importó que pongan puertas con letreros odiosos de "solo personal médico" ni nada de nada. Llegó a la salita donde estaba su novia, y del acto de descorrer la cortinita y romperle la madre al camillero supongo yo que pasaron milisegundos.
Otro caso de otro violador aparece hoy en la prensa. Esta vez es un soprano mesmo versión zuliana. Figuraba en la lista de los 10 delincuentes más buscados de su estado, lo tenían identificado, se le contabilizan a la fecha al menos 40 víctimas y aun así no daban con él, hasta ayer. En s medio de su detención avisa a los presos que no se les ocurra meterse con él. Simple: soy la ley y conmigo no se juega. La ley atendió la declaración del sujeto. Hoy amaneció decapitado por sus propios "compañeros" del penal.
Me aterra decirlo porque son seres humanos, pero a los violadores nadie los quiere, ni los propios presos soportan el hedor de esta gente.
jueves, septiembre 7
Respirito visual
Este mini post es para invitarlos a conocer la obra veloz de un artista ruso. Es simple y atrayente: dibuja a una mujer desde adentro.
Enjoy it!
Tenemos una curiosa casa
Siempre me he declarado fan de Caracas. Es una locura de ciudad, llena de huecos, hendijas, altos y baches que aturde la vista y embriaga a los neófitos en sus predios. Es cierto que cada día parece más invivible, que cada día se hace más inhóspita y que cada día hay más restricciones para pasearla como solíamos hacer hace 1 semana, 5 meses y ni hablar de 10 años... sabiendo eso, igual me gusta.
Es una especie de amistad que he desarrollado con este ambiente hostil, agresivo, estridente, pero también, cálido, colorido, autóctono, inesperado, rico, sazonado, oloroso y cambiante. Es cierto. Para mí es casi insoportable no poder ver el Avila en las mañanas. Básicamente porque ese es el momento cuando salgo de casa a hacer "la vida" cotidiana. He vivido sin verlo en varias ocasiones. De pequeña cuando no tenía mucha idea de casi nada de mi entorno más allá de mis paredes familiares, escolares y hogareñas. Del resto siempre lo he tenido como referencia de la ciudad. Entre los libros las imágenes de la ciudad vieja, de prepúber cuando hablábamos de fantasmas, ovnis, extraños ritos y fantasías volcánicas que tenían sede en la montaña, en las noches el Humbolt brillando con sobriedad aunque le pongan luces azules y fucsias en medio de alguna fiesta neo-algo muy in; cuando lo subía cada fin de semana.
Pero Caracas para mi es más que el Ávila. He vivido en ciudades pequeñas tipo pueblo del interior del país, he vivido meses en ciudades gringas muy primer mundo mágicas, placenteras y maravillosas; me he aproximado al día a día de urbes como Chicago y a caos humanos como México D.F., he interactuado con capitales caribeñas de tamaños y orígenes distintos, y aun así, regresar a Caracas, cada una de esas veces, y cada vez, es algo tan relajante para mí. Siempre que he tenido que salir me siento agradada al entrar a oscuras rodeada del pesebre eterno e inacabable de esta ciudad.
Es una locura. Lo sé. ¿cómo vivir sin las panaderías portuguesas típicas donde los adornos todavía dicen Papa amigo Venezuela está contigo?, ¿cómo obviar que en plena cola de Plaza Venezuela luego de un día eterno, a las 5:30 pm con motorizados anárquicos y aire sin A/A, pasan las guacamayas cruzando veloces y libres el cielo haciendo la mayor algarabía posible?, ¿donde conseguir que en un conjunto residencial embosquecido, donde sus habitantes han hecho un ecosistema particular entre 6 torres (creo que son 6) y muchos árboles, hayan cuidado celosamente a una banda de monos capuchinos, guacharacas y otras especies de la fauna, y se interpongan con los funcionarios de imparques, porque son los animalitos de SanSussi, emblemas de esa comunidad? ¿cómo vivir con las cuadras donde tienes edificios gigantes modernos y agresivos, y en planta baja al panita pregonero regalándote un diario gratis mientras llega tu supervisor atareado en una mototaxi sin casco, porque tuvo que solucionar un imprevisto? Esta ciudad regala espacios plácidos aun en la plaza Bolívar teñida de rojo, pancartas y basura.
Solo caminar unos pasos entre las aceras cercanas al Capitolio, recrearse la vista al menos 5 minutos con la arquitectura o entrar al Museo Sacro para un café silencioso y aromático? Muchos de estos contrastes seguro que se consiguen en infinidad de ciudades grandes medianas, más o menos caóticas u ordenadas, pero acá sin duda me suena a casa, me suena a bonito y como quiera que sea me suena a Caracas. Es así.
lunes, septiembre 4
Sueños que van y vienen: este es bueno!
He tenido sueños extraños en mi vida. Sueños que pueden variar desde la sensación de estar flotando por encima de paisajes extensos, viajando en carro a zonas rurales o caballerizas, toda la familia juntos y sentados en un carro inusualmente amplio; pasando por psicodelias inexplicables donde por momentos tengo cuerpo y rostro de hombre, mi papá es una especie de fantasma al estilo tío cosa, hasta llegar a escenas donde cual cámara subjetiva veo el borde de la carretera, en lo que sería la zanja al borde del camino en plana curva, siento que una bufanda me acaricia y luego bum! un sonoro y caliente disparo me hace sentir bien muertita.
He soñado locuras realmente. Mis hermanas y mi mamá son capaces de tener premoniciones del tipo horroroso que nadie quiere enfrentar jamás, porque ya uno sabe que su significado es desenlaces tristes para agonías conocidas o enfermedades silenciosas.
También he soñado cosas lindas, las más escasas porque suelen olvidárseme (a menos que sean muy especiales y despierten sensaciones positivas) y me gusta pensar que esos sueños serán solo antesala de buenas nuevas por venir.
Hace unas semanas me sorprende que soñé con que estaba embarazada... o alguna buena amiga, y hoy me entero de que un amigo del postgrado será papá en unos meses. Esa ha sido una noticia bella y positiva.....
En el otro lado del asunto, también soñó con embrazo mi esposo. El sueño de él sin embargo parecía una tragedia en ciernes pero indolora, incolora e insípida pues el embarazo no llegaba a término: la embarazada era una amiga que primero quería un aborto que luego no se lo hace; cuando la barriga ya estaba grandecita y –pensaría uno como espectador que el asunto llegará a su término habitual- se produce un incidente y con él aborto espontáneo. Como quiera que sea en todo ese proceso nadie siente duda, dolor, emoción, dicha, preocupación… nada pura y simple asepsia emocional. Iluminados, psicólogos, adivinos, magos y sabios en general, ¿qué les pueden decir estos sueños y retazos de sueños que recuerdo? Quizá todavía haya chance de salvar nuestra psique…jeje!
De cómo los uniwoks perdieron el juego
Cada año durante los meses de majot, yunot, junin y ensat, los uniwoks acostumbrabran reunirse y celebrar el "Canto Ancestral", una especie de fiesta de la vendimia cuyo eje es la transmisión oral de leyendas y la práctica de juegos típicos de esta comunidad. Su objetivo es asegurar la permanencia y promover la continuidad de la memoria uniwoka. Una de las historias que siempre se oye es "Cómo se perdió el bolwok", el juego más importante de su historia.
Un pequeño fume después de mis años universitarios. Como me era completamente indiferente el fútbol quise hacer algo diferente y cumplir mi tarea. Mureche #15, Simplemente fútbol.
Ocurrió una "Noche de Reinas" en una oculta isla polinesia, cuando el cinturón de Orión destellaba con fuerza sobre el campo. Hasta ese entonces los uniwoks solían mezclarse frecuentemente con los biwoks, unos seres de voces graciosas, muchas siluetas, cuerpo formado por pares (de patas, de brazos, de orejas, de ojos), muy trabajadores, pero de escasa creatividad. Los uniwoks les habían enseñado cosas como hacer fuego, reírse y danzar. Conforme los biwoks se desarrollaban como sociedad, descubrían razones para imitar a los uniwoks más y más, pero en el fondo, les envidiaban por estar siempre adelantados.
Una tarde, cuando estaban en la selva recogiendo frutos, un grupo de jóvenes biwoks descubrieron el "bolwok" por casualidad (aunque algunos uniwoks ya lo practicaban y lo conocían como "eskimo"). Los biwoks acostumbraban a juntar frutos los cuales se repartían en proporción del trabajo realizado: quién más frutos conseguía, más llevaba a casa.
Ese día, por culpa de un animal asustado, algunos frutos rodaron por el piso y los jóvenes corrieron para alcanzarlas; entonces, los más pequeños los patearon para detenerlos y traerlos de vuelta al montón. Los más chicos pensaron que era gracioso la forma cómo rodaban los frutos y decidieron usar esa técnica cada vez que se les escurría algo. Poco a poco descubrieron que eran hábiles con sus patas pero extrañamente decidieron no mostrarlo a sus mayores ¿Cómo les explicarían que maltrataban la comida?
La "Noche de Reinas" era la fiesta donde ambas comunidades se unían, mostraban sus tesoros y ganaban el "Tazón de la Reina", que daba derecho a escoger las mejores tierras para el cultivo. Generalmente, los uniwoks acaparaban la atención y ganaban, ya era una rutina: ganaban 3 años seguidos y luego "perdían" un año, para volver a ganar los tres años subsiguientes. Sin embargo, esa vez no se repetiría la historia.
Cuando el vino se subió a las cabezas, unos distraídos uniwoks tropezaron desafortunadamente contra la mesa donde se ubicaba el Tazón, este cayó al suelo y comenzó a rodar por un sendero inclinado, directo a la hoguera mayor. Los adultos se alarmaron, los uniwoks mayores lanzaron sogas para atajar al Tazón pero fallaron, otros corrieron tras él; algunos adultos biwoks, algo más lentos, le lanzaron piedras para desviarlo de su camino, pero todo fue inútil; el premio de este año parecía perdido y con ello, empezaría una dura batalla entre las comunidades. De pronto, un grupo de jóvenes biwoks corrió desde el círculo donde danzaban y fueron tras el Tazón. Era asombroso verlos saltar obstáculos y mover las patas como gacelas. A pocos pasos del fuego, un delgado biwok que corría en diagonal, se lanzó sobre el Tazón y en un movimiento nunca visto, lo pateó de regreso a sus amigos. La multitud quedó en silencio. No había palabras. Todo parecía indicar que el premio de ese año sería para los biwoks ...pero los uniwoks no estaban listos para dejarse vencer.
"Robo, robo, ¡Los biwoks usaron magia para robarnos el Tazón!" gritaron furiosos los uniwoks. "¡Disimulan su fraude usando sólo los pies. Ese es nuestro juego!" repetían una y otra vez, estaban como locos y exigían su derecho a ganar el Tazón. En realidad, no les molestaba que los biwoks hubiesen utilizado el eskimo para salvar el premio, sino el perder sus campos de cultivo, pues estaban tan acostumbrados a ganar que ya no tomaban mayores precauciones.
Para evitar que las cosas se pusieran más violentas, los ancianos de las dos comunidades tomaron una decisión: "La forma de descubrir la verdad será en un duelo", y concluyeron que una competencia de eskimo (o bolwok, para los biwoks) era la solución. Todos callaron. Las reglas serían que dos grupos de quince individuos se enfrentarían entre sí para reunir el mayor número de frutos, debían evitar que llegaran al fuego y que los contrarios las reunieran, pues cada fruto perdida les sumaba una al oponente. En total eran 25 frutos de diferentes tamaños y se soltarían al mismo tiempo.
El duelo fue largo. Los jugadores se cansaban, paraban, respiraban y volvían; nadie bajaba la guardia. Cuando la constelación de Orión se hallaba en su máximo esplendor, pasada la medianoche, un rayo de luna distrajo a los uniwoks que vigilaban el fuego. Fue un instante, pero bastó para que siete biwoks se repartieran los 3 frutos restantes, estos se pasaron los frutos entre sí como si estuvieran danzando, iban y venían sin parar, los uniwoks trataron de seguirles el ritmo pero ya no podían correr. Los biwoks se hicieron con 15 frutos, ganaron el duelo, la reivindicación y el Tazón de la Reina.
Desde ese día se sintieron más seguros, confiaron en sus habilidades y dejaron de preguntar cada detalle a los uniwoks: ahora sabían cómo reír, cómo divertirse y cómo ganar. Los pueblos se fueron alejando. Cada uno se independizó del otro y desarrolló su vida de forma diferente. Poco a poco los uniwoks se mudaron, se concentraron en zonas más altas y frías, se radicaron en Irlandaw, Englaterra y algunas partes de Eurotaz. En el siglo 19 popularizaron el bolwok pero no tenían voz para reclamar derechos sobre un pasatiempo que ya formaba parte de la cultura biwoka; además, los biwoks podían dominar la pelota mejor que ellos gracias a sus dos patas... no había nada que hacer.
De allí en adelante el juego se transformó poco a poco, surgieron variantes, reglas y equipos. Los biwoks lo mejoraron y lo propagaron hasta el Nuevo Mundo. El bolwok cambió de nombre, ahora algunos le decían "soquer", otros "fúcbol"; en Irlandaw y Canyda practicaban una versión gaélica, muy parecida al original eskimo uniwok, pero eso ya es otra historia: una historia biwoka.
-----------------------------------------Un pequeño fume después de mis años universitarios. Como me era completamente indiferente el fútbol quise hacer algo diferente y cumplir mi tarea. Mureche #15, Simplemente fútbol.
domingo, septiembre 3
Frases célebres II: Derroche de dulzura local
Por lo general la gente se sentía intimidada por mi forma de ser cuando era adolescente y joven profesional. Me dijeron entre otras cosas que era porque me hacía ver como "lejana", "segregadora". Me dijeron que "debía dejarme querer", "que lucía poco cercana a la gente" todo esto porque por lo general, al llegar a un nuevo círculo social, a un nuevo grupo, al interactuar por primera vez con la gente, solía hacer lo mismo que hace siempre la gente prudente: observar el entorno... actuar después.
Quizá por eso aprendí a sonreír mucho más de la cuenta cuando lograba finalmente "acercarme" al resto del mundo excluido tras mi cara seria, labios sellados y frases cortas y distantes. En el fondo de "elitista, exquisita, sifrina, odiosa" tengo poco. Creo que la timidez (sí señores, soy fundamentalmente tímida, recatada y cínicamente bajo perfil) me llevó a retraerme lo suficiente para analizar a la gente con más cuidado antes de soltarle una de mis frases dulces y jugosas, que servían para ganarme la admiración y el respeto de quienes pensaban que era demasiado lowprofile, y a respaldar -ahora sí, con mucha intencionalidad- a quienes pensaban que era una echona, por ser cualquier cosa menos una chica de poco seso. Leyendo el periódico el día de ayer (¿o sería una revista?) descubrí que los chavos mejicanos dicen frases geniales, que me hubiera adoptado con gran placer y mucha risa durante mis años estudiantiles, lo mismo en el colegio como en la universidad. Bellezas como:
- Vas entre la W y la Z porque eres X.
- Cómprate unos colores y píntate una vida.
- Búscate un mapa para que aprendas a ubicarte.
Acompañan dignamente a las emblemáticas:
- Multiplícate por cero y desaparece.
- Pregúntame; pregúntame si me importa.
- Talk to the hand!
- Ubicatex contigo.
Cerrando, creo que esta línea azucarada de mi propia materia también aporta lo suyo:
- Chequea tus pies para que te vayas trotando.
- Busca tu jardín y entiérrate.
- Toma el próximo avión y vete volando.
Estas ayudas idiomáticas hubieran sido la respuesta más acertada a todas esas personas que creían que yo era de tal o cual forma porque no me veían pelándole el diente a cuanto desconocido/a se me acercaba en una reunión o incluso en un nuevo salón de clases. De haberlas usado la fama al menos tendría respaldo, muuuy gracioso y dulce por demás.
sábado, septiembre 2
Otra estadística
Este es otro de mis relatos favoritos escrito para Mureche. Este lo leí en público en el taller de escritura que tomé en la librería VDL del Sambil en 2003.
Simplemente me gusta.
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Domingo 10 am.
I
II
Ya casi no se oyen las voces. Toda esa gente que se movía alrededor parece que ya no está cerca de mí; siguen pasando, pero ya no se detienen... y ese olor. Prefiero ver el techo blanco. La tela de araña crece y se sujeta tan fuerte a la base de ventilador. Si se cayera... ¿sentiría el mismo calor que sentí al yo caer? Ya estoy divagando ¿por qué sentiría calor una araña?
¿Y cómo estará Rey?
III
No fluye, qué pesadez... la ropa ni siquiera se siente húmeda ¿será que el calmante está alterando mis sentidos? Tan solo blanco, las aspas moviéndose, el ruido cada vez más lejano de las palabras, el ir y venir de las personas, algún llanto, murmullos, voces, muchas voces que se van apagando ¿cuánto tiempo ha pasado desde que estoy así? Hasta el techo sube, las luces... las luces se distorsionan. Es bueno saber que hay mucha luz y muy blanca, y ya casi ni me molesta... ese olor.
IV
- Epa, oye... ¡Pero coño, doctor! ¿qué hay? ¿Dónde está ella? ¿Sabe algo? ¿y la barriga? ¡COÑO!
- Señor quédese quieto que voy a tener que llamar a la policía si sigue gritando. ¿Acaso estamos jugando? Mire, no hay personal y sí muchos heridos. Cuando sepamos algo le decimos.
- Enfermera, ¿dónde está la camilla? ¿qué pasó con el alcohol? Mire que están llegando más heridos del choque del autobús en la bajada de Tazón, ¡Tráigame otras camillas y más gasa!
- Pero doctor sólo nos quedan tres camillas con pacientes en recuperación, no hay.....
- ¡BÚSQUEME UNA CAMILLA ENTONCES EN PABELLÓN, EN LOS PASILLOS, DONDE SEA! BAJE A LA MORGUE A VER QUÉ CONSIGUE, DESPÁCHEME A GENTE EN RECUPERACIÓN, MÁNDELOS A SU CASA, HÁGALO YA. La gente que viene no puede quedarse en el piso.
V
¿Por qué están titilando? No brillan, ¿adónde se fue el blanco? ¿acaso me dormí?... Ah volvieron, ¿adónde voy? ¿ya regreso a casa? Ojalá Rey me esté esperando... Qué tranquilidad... Blanco, blanco, Rey... ¿Por qué no apagan el aire? hace demasiado frío, mucho frío. Cuánta calma... ya no huele, ya no me duele la cabeza de tanto pensar, sólo espero que me saquen rápido este tubo de la boca para preguntar cómo estoy... ¡Cuánta paz!
VI
- Tenga doctor ya le conseguí otra camilla.
- Era justicia... ¿qué pasó, buscó en el depósito?
- En realidad, la embarazada que ingresó esta mañana por herida de bala en el parietal derecho...
- ¿La mandaron a su casa? Ramírez no me dijo que le habían parado la hemorragia... ¡MÁS GASA, COÑO! Solución salina...
- Tenga doctor... no hizo falta, no llegaron los insumos... la bajamos.
- ¡Qué vaina! Avísele al esposo... dale una pepa pa' que se calme... ve con un policía, puede que se violente.
Epílogo
Lunes 11 am.
Titular de la prensa local: "El hampa común cobra otra vida inocente. Joven embarazada fallece por falta de insumos en hospital... Yesi Pérez... 17 años con 4 meses de embarazo... cruce de disparos al salir de una farmacia.... más de cinco horas esperando insumos médicos... crisis en los hospitales públicos... desangrada en una camilla."
Hoy otra puerta del barrio luce un lazo morado y adentro solo se oyen llantos. El día sigue. No es agradable ser parte de una triste estadística.
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Mureche #16 El Niágara en bicicleta
Ella
De niña leí la historia de una actriz de Hollywood que desarrolló cierta paranoia persecutoria. Recuerdo que hablaba de sus temores, de la constante supervisión que recibía y del insomnio que le causaba ser despertada -noche a noche durante años- por unas frías manos en su espalda. Tormento inevitable: las manos que la despertaban eran las suyas, o mejor dicho las de “ella”, su otro yo que la vigilaba y la castigaba por haberse convertido en la famosa actriz a quien todos admiraban, ordenaban, amaban, dejaban y manipulaban.
Allí descubrí la realidad de que a pesar de luchar por mantenerse unido, la posibilidad de escisión late en cada ser humano. Ser un géminis viviente es algo más grave que decir “Fulano salió del closet”... la idea de la doble personalidad me fascinó. Todo se resumía en hacer que el mundo la aceptase a “ella” y la diferenciaran de mí. Así pasó.
Pensé que era recomendable exponerle a todos el momento en que se aclararon mis dudas pero se enredaron mis problemas. Mi caso era como el de cualquier persona clase media – media: hija media, estatura media, desempeño medio, aspiraciones medias, talentos medios. Mi fortaleza estaba en mantenerla a ella doblegada, actuando bajo mi sombra. No le decía a mis padres en plena cena: “Oigan, que se olvidan de la fiesta que “ella” tiene esta noche... ¿no le van a recordar llegar temprano como me lo exigen a mí?”, le daba su espacio con precaución. De la calle para afuera, desde el mismo día de empezar la universidad, ella mandaba, pero yo diluía sus planes con cierta frecuencia para recordarle quién estaba al mando. De la puerta hacia adentro yo entraba en acción, mientras ella procuraba marcar su territorio forzando las reglas de la casa de vez en cuando. La nuestra era una relación interesante, retadora. Dábamos una sola exitosa cara ante el mundo: la mía.
Mi vida siempre me gustó y entiendo que ella también lo pasó bien, aunque se escapaba cuando trataba de involucrarla directamente en mi cotidianidad. Para mantenerla contenta, hacia cosas por ella. Hasta le abrí una cuenta de correo electrónico que sirvió para que viviera su primer romance de oficina. Lo disfrutó mucho a mi costa ¡en qué clase de situaciones me puso! Como el día aquel cuando su tormentoso valentino la sorprendió de espaldas en la oficina y la abrazó casi fusionándola con su cuerpo. Me paralicé. Sólo reaccioné cuando su jefa los descubrió. “Por favor dígale que me suelte o le pego” respondí entre nerviosa y confusa. Él inmutable, adoró el momento, mi cuerpo temblando y mi rubor. Ella aún saborea cada instante cuando recuerda ese día. Ese día sentí la imposibilidad de recoger el agua derramada. Llegamos al punto que había querido evitar: ella me usaba.
Admito que no todo lo que hizo fue para mal. He disfrutado algunas de sus “licencias”; a veces, cuando estoy demasiado agotada me tomo “un día libre”, unas vacaciones de mí misma que ella capitaliza como sus conquistas personales o amorosas, a pesar de ser yo quien siempre recoge los platos rotos.
- Es suficiente. Son más de 20 años en este plan. Una de las dos debe tomar una decisión y vivir su vida independiente. Puedes irte -le dije hace unos meses-. Esta era la segunda o tercera vez que la emplazaba; sentía que lograba hacerla reflexionar y ella cambiaba.
Hoy despierto como aquella actriz a media noche. Las manos que se posan en mi espalda no son las de ella, son las mías. No me despiertan para castigarme, no; sino, para masajear sumisa la espalda que fue mía y ahora es de ella. Para disfrutar una vida que creí mía y ahora descubro que fue una trampa genialmente planeada. Ella me llevó a su terreno. Me animó a estudiar lo que ella disfrutaba, me sedujo con sus hombres, me pasó los manjares más atractivos por la boca y manos para enloquecerme con lujuria, pasión, vanidad y ego. Un adicto debe reconocer su realidad para lograr la cura. Yo reconozco la mía, pero no tengo fuerzas ni ganas de cambiarla. Cualquier cosa que planee ella lo sabría de antemano pues dos cabezas piensan mejor que una: pensó a través de mí para conocerme desde adentro, me dio confianza y cuando el momento fue oportuno ¡zas! azadón mediante, decapitación limpia.
Mi vida ya no es mía; vivo en su mundo, con sus reglas, y hasta lo único mío, mi cuerpo, combina mejor con su personalidad. La otra soy yo, la escisión ya no es tal...... ¿alguien necesita un doble para descubrir su verdadera esencia? Ofrezco mis servicios, honorarios bajos y gran experiencia.
Mureche, # 21, Cambio de piel.
viernes, septiembre 1
El beisbol: tradición familiar de adoración y práctica
I Había llegado por fin el gran día. Todo tenía que ser perfecto: el clima, la ropa, la comida, los asientos, la compañía.... ¡Sí! hoy es mi oportunidad de continuar la tradición familiar y estoy orgullosa por ello. II - Uhm... parece que no tenemos mejores opciones que estas. III Si lo vuelvo a oír. Si alguien más lo vuelve a decir, creo que voy a estallar. ¡Estoy harto! ¿Podrían darme algo para dormir y despertarme cuando todo haya terminado?...o mejor, ¡¡¡VAYANSE TODOS A LA PORRRRAAA!!! IV “No soy un ser de otro planeta, Carlota, simplemente me molesta el beisbol. ¿Qué ciencia tiene correr de lado a lado para darle a una pelota? ¿o ensuciarse de grama por hacer una gran atajada? Qué tontería tan grande. <><><><> Una a una ella fue pasando las páginas. Millones de motas de algodón parecían volar con cada movimiento de las hojas, años de polvo acumulados entre sus pliegues, con los bordes moldeados por las huellas de muchos dedos curiosos y juguetones que habían estado allí tantas veces antes. “La abuela era tan linda. Recuerdo cuando me llevó por primera vez al campo.. No hizo más que hablar todo el camino, reía, cantaba. ¡Estaba tan alegre! Las gavetas de las casas viejas suelen tener un olor rancio peculiar que hace imposible olvidar su origen. La casa de la abuela no era la excepción. Cada cajón que abríamos tenía la neptalina adherida en sus lados, en los objetos, en las asas, en los respaldos. Y entre sus cosas, esas típicas bolsitas de clavos dulces para tener la ropa perfumada. Cosas de las abuelas, dicen... y dicen bien. La abuela Carlota era una gran fanática del beisbol y le traspasó el gusto por la pelota a Rebeca, tal como hicieron con ella sus abuelos: conocía las jugadas, recitaba los scores de los bateadores, descifraba las señas y maldecía a los "ompayers” (“ompayitas”, si se portaban bien). Era única, y le enseñó, antes que a caminar, a diferenciar una bola alta de una engañosa curva que termina al borde de la zona de strike sin que el bateador se entere, pero lo suficientemente contundente como para que no sea cantado bola. Y bien, hicimos lo nuestro y dejamos la casa de la abuela con sus sonidos y sus risas escondidas tras la puerta del aseo, como cada sábado al mediodía después de del juego. Desde entonces conozco a Rebeca. Ese día nuestra tarea era simple: recuperar las memorabilia de las estrellas del Hall de la Fama del beisbol nacional y de las grandes ligas, el álbum de recortes de periódico con las cifras descoyantes de las carreras exitosas de los peloteros favoritos del la abuela: Ted, Bob, Tony, Canseco.... - Lo tengo todo: solo dejo tres afiches. -continúo Rebeca- Están descoloridos. Y nos fuimos a casa de su hermanito. Esperábamos que nos cediera su cuarto para seguir la tradición: instalar el santuario beisbolístico familiar y añadir las estampitas, afiches, obsequios, camisas, guantes, gorras, etc., etc., que hubiésemos recolectado en nuestra experiencia cercana al deporte rey. Todo esto en las horas previas al inicio de la temporada de beisbol profesional. Era nuestro turno. Había llegado su momento; ella debía seguir la tradición familiar, y yo la acompañaría. Rebeca tenía una energía y un ánimo que contagiaba, y me encontraba completamente emborrachado por esa aura. En el “Gran Día” todo tenía que ser perfecto: el clima, la ropa, la comida, los asientos, la compañía.... una y otra vez exclamaba Rebeca: “Hoy es mi oportunidad de continuar la tradición familiar y estoy orgullosa por ello”. La percibía muy contenta, con una amplia sonrisa. Carlos (su hermanito) no estaba en casa, ni en la oficina, ni en el celular, ni en el gimnasio, ni en la panadería... pero no dejamos que eso nos desalentara. Fuimos a casa de Oscar (su medio hermano) “él debe saber de estas cosas, lo importante que es la tradición, lo necesario que es el beisbol” comentaba ella mientras yo manejaba. Pero al llegar a su casa y exponerle nuestras intenciones como guardianes del tesoro beisbolístico familiar, él no estuvo de acuerdo con esa “imperiosa necesidad de conservar los rituales” que Rebeca sentía en sus venas; quizá por ser su medio hermano -pensó ella- las cosas no se sentían igual. Nos fuimos. Nos fuimos rodando por las avenidas cargando cajones y bolsas porque el carro murió a medio camino. La lista de amigos fue corta al tratar de encontrar a alguien que nos cediera un espacio para instalar el "Santuario"... tal parece que tienen problemas con el beisbol. Tonterías. - Tu casa estará bien -comentó Rebeca- estamos a ¿dos? cuadras, y si nos apuramos llegamos, armamos, limpiamos y salimos al estadio. Aprovechemos que el sol por fin se tapó un poco y apuremos el paso. Pérdida de tiempo; paré un taxi, la alcancé a medio camino y fuimos a mi apartamento. Trece pisos a pie, era día de reparación y ahorro de energía, dijo el #$%/@!°* conserje y sus carcajadas fueron el eco perfecto a nuestros pasos escaleras arriba. - Listo. Quita aquí, mueve allá. Instalada la colección de pelotas... ¡Crash! Ups; ya tenemos espacio para poner las fotos de los famosos. ¡Verdad que sale muy linda la abuela junto a Davalillo! Tres piezas de cerámica austríaca menos en la cómoda de la sala. Esta tradición empieza a molestarme un poco... pero ¡qué digo! Todo sea por el beisbol. - ¡Vamos cielo, si quedó hasta confortable el rincón!, -le dije con energía, y traté de caminar entre los bates recién ubicados en el parquet- . Solo espero que el perro no se acerque mucho a las pelotas -comenté en voz baja para que no me escuchara-. Cinco campanadas me sacaron de mis pensamientos: ¡REBECA! Va a empezar el partido. Apurate, vamos al estadio. ¡CORRE!... - Uhm... parece que no tenemos mejores opciones que estas, cielo. ¡Ah! Las gradas, un perrocalentero, el grito de la multitud bañada en cebada, el aroma de sudor encapsulado, ¡La gloria! El primer juego de la temporada... y nosotros sentados en el jardín derecho, ¿a quién se le ocurre? Pasaban los innings y el juego comenzaba a parecerme fatal. Pero jugaron muy bien nuestros muchachos. ¡Todo sea por el deporte! Tras múltiples tropezones, codazos y empujones, pude entrar al baño en el 3er inning y seis cervezas, y salir al cierre del 5to y sin cartera. Faltaba el gran finale: el jonrón con las bases llenas, era un clásico y yo tenía la cámara a mano para captar el momento... que llegó justo cuando me agaché a buscar un falso billete de dos mil empapado de ... prefiero no intentar adivinarlo. - ¿Cada año fue así, Rebe? -le pregunté con dulzura-. Tan convincente ella. Fuimos a extrainnings y yo solo quería salir de allí. Tenía cerveza empotrada en los poros de la espalda y mi vocabulario de malas palabras crecía con un repertorio de susto. - ¿Te gustó el juego? ¡Verdad, que estuvo espectacular el error del pitcher en la 4ta... ah no, mejor la atrapada del tercera base en el octavo!. ¿La tomaste, verdad? (Rebe, no pensaba; transpiraba guantes, errores, sudores y dolores de los jugadores... y yo solo quería que ese día terminara). Y terminó. Siete años más tarde terminó con el último plato de mi colección de cerámicas austríacas, con la vidriera, la lámpara de la sala y el cuadro de Dorotea (una muy rara pieza impresionista que bauticé así por sus bellos matices y la ternura de la hilandera que presenta). Terminó también con mis sueños de asimilar sus tradiciones familiares para tratar juntos de implantar otras diferentes a mi familia. - ¡Rebe, deja de pitchar en el corredor! Crashhhhhhh, ¡Trash! Si lo vuelvo a oír. Si alguien más lo vuelve a decir, creo que voy a estallar. ¡Estoy harto! ¡HARTO!: ODIO EL BEISBOL. Destruyó mis nervios, mi soltería, mi cuenta de ahorros y mi casa; y mi esposa se vuelve otra cuando ve esas bolas ir y venir entre bates y guantes, manoseadas por dedos pegostozos de saliva remasticada. Cada año es igual, ¡hasta la beba de cuatro años la imita! ¿Podrían darme algo para dormir y despertarme cuando todo haya terminado?...o mejor, ¡¡¡VAYANSE TODOS A LA PORRRRAAA!!! Ahora entiendo lo que escribió el esposo de la abuela cuando la conoció y nunca lo borró del interior de la gorra de la serie del 64, aunque la abuela nunca le hablase a Rebeca de eso: “No soy un ser de otro planeta, Carlota, simplemente me molesta el beisbol. ¿Qué ciencia tiene correr de lado a lado para darle a una pelota? ¿o ensuciarse de grama por hacer una gran atajada? Qué tontería tan grande”. Andrés |
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